Estou muda. Sensações do corpo/alma que palavras não dão conta.

Entendi há pouco que nada tem a ver com a falta de inspiração. (Im)posto isso, pega-se o caderno, é inevitável.

Mesmo que pela inspiração, palavras são códigos para o uso da razão nossa de cada dia. Mas as sensações das quais agora falo nada têm a ver com ela. Constatação recorrente esta.

Estou a repetir o mesmo de formas diferentes. Ando em círculos?

Vo(o)u em espiral. Mais sábio, talvez. Sabedoria sem razão esta.

Voos diferentes, sensações outras, pensamentos nulos. Inspirar ex-pirar.

Inspirar tem doído, o expirar é alívio.

Liberdade boa essa. Brincar com as palavras.

Palavras poderiam ser usadas para extravasar as sensações não ditas,

porque o indizível existe para quem sabe olhar. E olhar também se aprende.

O caminho final não seguiu a trilha original. O equilíbrio de um segundo vira dúvida, espera.

Tenho procurado sentido para a morte. No fundo – ou no lugar que se guarda a incompreensão – é isso.

A espera suspensa no ar não traz resposta além da sensação de espera, que é vazia.

Então fico entre a espera e a inspir(ação)

                                            expir(ação)

Despir a ação deve ser igual a esperar a espera, para que ela traga alguma esperança.

                                                                                        (que é sorriso ao final da espera)